Plus rien. Silence. Elle est silence. Morte, me dis- je insatiablement à la fenêtre,
sous le ciel aimé des niais amants mais que les orphelins détestent car leur mère
n'y est pas. Morte, me dis-je avec les petits tremblements des fous. Celle qui a
pensé, espéré, chanté, est morte, me dis-je, résistant à l'attrait dangereux des ... 
